Ночь. Тишина. Покой. Томленье.
И лунный свет, врываясь в тень,
Толкает сонную мигрень,
Уносит, и будит стремленье

Встать и уйти. В сырую ночь.
В прохладу улиц, в робкий свет
Остывших фонарей, и сумрака вельвет
Окутывал чтоб дыкой, отпуская прочь.

Там, за слепою пеленой октябрьского дождя
Играет скомканно, негромко саксофон,
Боясь, что зазвенит вдруг телефон,
Осенней музы вдохновенье уводя.

Стук капель по стеклу манит уйти туда,
Где нет людей, нет дня, нет солнца,
Где шепчет стих волынка у саксонца,
Где спит ирландский дух,
Есть изумрудный холм
И мрачная стоячая вода...

Лик лунный туча закрывает своей тенью,
Уходит свет под руку с магией-подругой...
Уносит романтизм, что был его заслугой,
Оставив место девичьему сновиднью...